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Ey yo der Boss kommt im Maybach an
und Rapper haben Probleme ihre Ma's bei sich zu halten wie besoffene Bayern, Punk.
Ich komm ans Mic, droppe locker paar Lines und dann
nimmst du dir das Leben so wie Zocker beim Items sammeln,
denn Beef ist für dich suboptimal,
da geht es ausholen, Punch, Kieferbruch, Hospital und das war's.
Bitch, der King der Substantivreimketten
lässt dein Unterkiefer brechen so wie Bulimie-Patienten,
kauft in Juweliergeschäften aus Schmuckvitrinen Ketten,
trägt die Gucci-Jeans macht Cash mit Rap und Bundesligawetten,
deine Braut schaut in den Lauf meiner Magnum
und wenn sie blinzelt macht es 'clack' wie bei der Maus aus der Sendung.
Es ist der hochrangige Boss, ich proll mit chromfarbenen Glocks und Colts,
pump Koksschlampen den Kopf mit goldnen Hohlmantelgeschossen voll
'Rattattattatta' yeah, überquer mit Großladungen Stoff den zoll,
verchecke das Zeug dann, im Westen von Deutschland,
ich hab etliche Läufer, wie ein Teppichverkäufer,
schick sie mit H und Teilen raus
und abends will ich mein Geld von Drogenkurieren als wär es Amy Winehouse.
Und ich bin großzügig, aber statt sie zu bezahlen,
geb ich den Boten Stoff ab, wie Hormondrüsen.
Ist das nicht, was sie wollen, dann haben sie Pech,
denn Leuten Geld geben geht mir nur schwer von der Hand
wie all die Ringe aus Gold, sind meine Finger geschwollen
vom ständigen Pimpslaps verteilen,
ich steig bei dir durchs Zimmerfenster mit der Winchester rein
und vor Schreck wird deine Haut weiß wie Kokosmilch,
wenn ich dir das Ende des Laufs zeig wie'n Fotofinish.
Es ist 11 Uhr Montagnacht,
ich mach den Plasma-TV an, nehme auf dem Sofa Platz,
zähl die Scheine und das kann noch die restliche Nacht dauern,
denn ich bin da mit Geldbergen beschäftigt wie Schatztaucher.
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